6,12. martedì mattina. a quest'ora è più importante il buio della luce, nel cielo. è un buio fresco e vigoroso, è un blubuio, promette il giorno. Luchi è già in piedi, c'è una luce minima che illumina la stanza che io credo sia il suo soggiorno. intravvedo la sua figura davanti alla porta a vetri che dà sulla terrazza bianca, ma non ne distinguo i movimenti, non vedo che fuma, ma so che sta lì e fuma. vista da qui quella luce minima sembra un focolare sospeso nel vuoto.
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